Книга Пути. История XCVIII
Бабочка. Лето - её стихия. Она - украшение и без того яркого, разноцветного, буйного и жаркого сезона. Невесомая, хрупкая и до невозможности красивая!
Как она парит! Неслышно взмахивая крылышками, она порхает от цветка к цветку... её жизнь коротка, она умещается в одно лето. Но какое красивое лето у бабочки!
"Я - бабочка. Я - особенная, мне суждено было жить, как бабочка. И я прожила красиво! Я была любима и любила.
Он приехал к нам на время. Красивая машина, красивый мужчина, красивые ухаживания. В нашей глухомани каждая мечтает встретить принца, и чтобы на хорошей машине, и чтобы был щедрым и носил на руках. Мечтает каждая, но дано не всем.
А мне вот было дано.
Мне было 16, когда я встретила его: он не местный алкаш и не гопота нашего района. Он - другой. Приехал из другого мира. Он был моим принцем. Он был моей сказкой. Выбрал самую красивую и яркую - меня. И я его полюбила. Он возил меня в дорогой ресторан, он осыпал меня цветами, он говорил мне такие слова, от которых у меня кружилась голова и я знала, что я вытянула свой счастливый билет. Он был очень нежен, ведь знал, что он у меня - первый. Единственный. Я ждала именно его. Он обещал увезти меня с собой, в свою красивую жизнь.
Но что-то пошло не так. Я не помню, что. Я помню его глаза, как я тонула в них! Он наклонился меня поцеловать и вдруг мне стало трудно дышать... а больше я ничего не помню.
А теперь, я - бабочка. От моей жизни остался лишь холмик и могильная плита. И я порхаю по цветам, заботливо посаженным моей мамой. Я утешаю её, как могу, стараюсь привлечь её внимание: смотри, мама, у меня есть всего лишь это лето, но я самое красивое создание на всей планете! Я порхаю от цветка к цветку, и украшаю собой и без того яркое, разноцветное, буйное лето... а она только плачет. Не плачь, мама! Я прожила красивую жизнь. Стремительную... но такую сказочную!"
"Доченька.... Моя любимая доченька! Как же так? Как же? Как же...
Когда я узнала, что у меня будешь ты, я была вне себя от счастья. Твоё рождение озарило мою жизнь смыслом. Я отдавала тебе свои ночи. Я носила тебя на руках, я заплетала твои волосы бантами, я мазала твои коленки зелёнкой, я утирала твои слёзы
Такие банты у тебя были белоснежные! Я крахмалила твой фартушек и твои воротнички, я выглаживала твою форму всю ночь - ты шла в первый класс. Те банты были больше твоей светлой головки, они были белее и ярче, чем у других. В ручках ты несла астры... Ты была самая красивая девочка!
Я мечтала о том, что ты вырастешь, встретишь хорошего человека, и у тебя будут детки. А я бы помогала...
Я берегла твои банты для твоей дочери, чтобы она в них пошла в первый класс! И ты бы улыбалась, вспоминая, как ты сердилась, когда я тебе их завязывала.
Что я сделала не так? Где я упустила свою связь с тобой, где я потеряла твоё доверие? За уроками, заботами, домом я не заметила, как ты выросла в красивую девушку. Ты так быстро стала взрослой... А теперь тебя больше нет!
Тебе было всего 16! И не найдут твоего убийцу. Говорят, это такие "гастролёры" - преступники. Делают свои страшные дела и скрываются в глубинках. Находят себе молоденьких дурочек для постели, а потом убивают, чтобы не найти концов.
А ты и оказалась той самой "дурочкой"...
Как же я тебя просила не ходить с ним! Ты злилась и кричала мне в лицо, что я завидую твоей юности, что у тебя есть шанс на лучшую жизнь, что я тебе мешаю назло. Ты бросала мне в лицо, что ненавидишь меня и, знаешь, в тот момент я испугалась, что ты и правда ненавидишь...
Я предупреждала... люди предупреждали, а ты только отмахивалась: ну и пусть я умру, но я проживу ярко, красиво и счастливо!
Так и вышло...
Лучше бы ты злилась! Лучше бы я была гадиной и всеми теми словами, которые ты швыряла мне в лицо... лучше бы я заперла тебя в подвале нашего дома, приковала цепями и не выпустила никогда из дому, чем...
Тебя больше нет! Ты слышишь? Тебя больше нет!!!
Всё, что у меня от тебя осталось - это твои белые бантики, в которых ты была самой красивой первоклашкой, твои фотографии, твои игрушки... а больше у меня ничего нет. И смысла жить у меня тоже нет.
Проклинай меня, ненавидь меня, но прошу, будь со мной! Не уходи, моя девочка, не лети мотыльком на огонь! Прошу, не уходи... останься со мной, мой свет, мой смысл жизни..."
За одну ночь поседевшая и постаревшая женщина невидящими глазами смотрела на фотографию своей дочери на могильной плите. Она приходила сюда, на кладбище, каждый день и умоляла свою дочь жить. Она корила себя за то, что тогда отпустила её. Она корила себя за то, что не удержала. Она ненавидела свою жизнь, в которой не было больше смысла. Она ненавидела себя. И думала, что не предупреждать нужно было, а запирать. Только тогда бы её дочь была жива.
Смогла только посадить цветы на могиле, чтобы хотя бы летом бабочки напоминали ей про её дочь... Юную, 16-летнюю красавицу-мотылька, так стремительно упорхнувшую на огонь - на верную смерть.
Но повернуть время вспять невозможно. И больше никогда она не прикоснётся к своей дочери. Больше никогда не услышит её голос. Она может лишь видеть её выцветающую фотографию на могильной плите, под которой навечно уснула её самая красивая девочка... с бантами, больше её светлой головки.
Ты здесь: История 98.